Morgan sintió como si nadie hubiese en él. No le tomó mucho tiempo comprender que estaba fuera de un hospital.

Divisó a través del esmerilado vidrio de la puerta del nosocomio a los desesperados, los errantes, los esperanzados. El no sabría catalogarse.

No pudo evitar la mueca irrisoria que su rostro dibujaba, tampoco pudo eludir aquel vasto pensamiento que siempre le acompañaba en estos momentos críticos: “el hombre no debería crear relaciones de interdependencia, todo acaba, todo prescribe, todos mueren, solo prosigue y permanece la pena, el dolor; y aquella conformidad mediocre llamada duelo”

Morgan acababa de perder, en efecto, un ser amado.

Recorrió el frondoso, pero no menos lúgubre paisaje que le rodeaba, cuando de repente le interrumpió una voz aguardentosa;

“Disculpe señor Taylor, debe reconocer el cuerpo”, dijo un doctor, o un guardia, o una enfermera, o el mismísimo sereno. Morgan no dio en reparos para interpretar quien era el dueño de aquellas palabras que él no imagino oír algún día, o tal vez sí, pero en un futuro demasiado lejano.

Dubitativo, anonadado, comenzó con aquella inexorable procesión hacia la morgue, cada paso conllevaba una sensación diferente, por momentos llamaremos a interpretarla como furia, dolor, incertidumbre, que de momento mutaba a plegaria, aunque cabe mencionar que Morgan no era un hombre que haya labrado sus principios, esperanzas, ni devociones, en un mismísimo templo, bajo una cruz.

Los pasos inagotables se agotaron. Morgan se hallaba en la puerta de la morgue. Al ingresar, casi no puede contener las náuseas, el aroma a formol, se mezclaba con el hedor de algunos cuerpos.

Trémulo y con dolor no pudo evitar pensar que ese hedor, provenía de la misma persona en la cual él se habría embriagado noches amando aquel aroma de Fleur de Rocaille que brotaba de sus cabellos, aquellas mejillas de cristal, reflejo de astros, que eran llave maestra de portales divinos y cósmicos, no eran hoy más que epidermis y hematomas; la comparación y el morbo suelen estar unidas y viajar de la mano a diversos lugares, evidentemente, esta no sería una grata excepción.

“Por aquí, señor Taylor” susurro una joven forense, de rasgos particulares y rostro refinado, Morgan ni siquiera la advirtió, solo procedió, y se aproximó a la camilla, el mismo, en un acto de inconsciencia y de un artero movimiento, retiro la sabana mortuoria. Labios morados, pupilas dilatadas, y lo demás es demás, allí comprendió todo.

Manteniéndose en pie, levanto sus ojos, asintió con mirada desorbitada, y de sus labios brotaron solo dos palabras, las únicas que pudo pronunciar, “es ella”.

No habría más nada que hacer allí, Morgan se retiró, y pretendió perfumar de olvido su mente.

Hallase su mirada embebida en un sosiego tétrico, ya ni siquiera atinó a pedir explicaciones, el sabia (o sostenía), que no habría de nadie que metafísicamente pudiera escucharle.

Mira sus palmas y ralentiza un tiempo más sus pasos, su andar es fusión tragicómica de hombre devenido a despojo. Observa un rayo de luz, encumbra la vista, ya no sabe si en búsqueda de plegaria o de venganza imposible, aquella es una idea que lo acompañaría durante las 10 últimas horas.

Padre de 5 hijos, no repara en retornar al hogar, esquivar lastimosas miradas posadas sobre él en las calles, aquel otrora florido pabellón que hoy ha mutado a tétrico baldío.

Morgan ya no lo medita, no tiene tiempo (todo lo ha tornado atemporal), toma un arma, vacía, y ejecuta noblemente el disparo en el pecho, en la memoria, para toda la vida, para lo que reste de ella.

Llevará oculta y a cuestas la interminable agonía de aquel disparo, de aquel arma cargada de pétalos negros y maquillaje.

Juan Norberto Arias (pobremente aquí llamado Morgan Taylor) se maquilla, se perfuma de pétalos negros, empina la visión hacia el firmamento, vocifera asnal y obstinadamente que es feliz, y talla un amargo epígrafe, próximo a concluir.
                                                   Ignacio Núñez Avendaño